"El Rincón de los Pensamientos..."

GUITARRISTA MELANCÓLICO...

Te vi. Te reconocí. Tu rostro parecía borrarse entre la bruma de piernas. Pero estabas allí. Sólo entre la multitud. Tú y tu guitarra. Dos o tres notas escapaban como palomas asustadas. Sentado sobre la misma tristeza, a su vez posada en la mustia flor de la indiferencia. Tocando para oídos ausentes, para el bufido torpe de los autobuses, para aquella ropa que danza sola con su olor a limpieza. Quizá, de fondo, coloreabas el pensamiento de un joven que pasaba. Quizá. Pero tus ojos cerrados no parecían sentir nada; o acaso miraban las voces de adentro. Las verdaderas. Las que no sonaban a monedas restallando en el asfalto. Las que tenían alma.

Recordé tu antigua elegante mirada, tus dedos largos acariciando el alba de tu guitarra. Esa música que me visitaba en sueños; esa música que removía las frondas con su sabor a gloria, y entretejía nidos y promesas en mi mente infantil.

Eras tan melancólico como un sauce, tan firme y digno como un ciprés. Y ella, la amada, la de madera sonrosada; ella, nacía y renacía una y otra vez entre tus dedos. Mientras tocabas eras denso y sabio. Lo sabías. Las horas, mariposas de fuego, seguían tu ritmo. No había nubes o cieno. Tan sólo claridades para regalar.

No sé qué mal hado te arrojó de allí. De tu mundo de calma. Y por qué ahora esa calma te golpea con desidia. Dónde está tu vida. Dónde tu soberana alegría. Acaso allá dentro está llorando. O puede haber callado para siempre. Pero yo la oigo. A pesar de la lenta muerte de tus dedos. La oigo. Resuena profunda como un río subterráneo que llevara amaneceres reflejados. Y a través de tus ojos cerrados, ahora, te veo, deslizándote por tu agua de cuerdas vibrantes y aterciopeladas. Cayendo hacia esa plenitud que fuiste, que eres. Abismándote hacia tus ondas musicales, puras, salvadoras...